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  “我不想再到恤孤院去。”他说。

  “我永远不会让那发生。我向你保证。”我双手压住他的手，“跟我一起回家。”

  他泪水浸湿了枕头，很长很久默不作声。然后他把手抽回去，点点头。他点头了。

  拨到第四次，电话终于接通了。铃声响了三次，她接起电话。“喂？”当时在伊斯兰堡是晚上7点半，加利福尼亚那边差不多是早晨这个时间。那意味着索拉雅已经起床一个小时了，在为去上课做准备。

  “是我，”我说。我坐在自己的床上，看着索拉博睡觉。

  “阿米尔！”她几乎是尖叫，“你还好吗？你在哪儿？”

  “我在巴基斯坦。”

  “你为什么不早点打电话来？我担心得都生病了！我妈妈每天祷告，还许愿！”

  “我很抱歉没打电话。我现在没事了。”我曾经跟她说我会离开一个星期，也许两个星期，但我离开将近一个月了。我微笑。“跟雅米拉阿姨说不要再杀羊了。”

  “你说‘没事’是什么意思？你的声音怎么回事？”

  “现在别担心这个。我没事，真的。索拉雅，我要告诉你一个故事，一个我早就该告诉你的故事，但我得先告诉你一件事。”

  “什么事？”她放低声音说，语气谨慎一些了。

  “我不会一个人回家。我会带着一个小男孩。”我顿了顿，说，“我想我们要收养他。”

  “什么？”

  我看看时间：“这张该死的电话卡还剩下四十七分钟，我有很多话要对你说。找个地方坐下。”我听见椅脚匆匆拖过木地板的声音。

  “说吧。”她说。

  然后我做了结婚十五年来没做过的事：我向妻子坦白了一切事情。一切事情。我很多次设想过这一刻，害怕这一刻，可是，我说了，我感到胸口有些东西涌起来。我觉得就在提亲那夜，索拉雅跟我说起她的过去，也体验过某种非常相似的感觉。

  但这一次，说故事的人是我，她在哭泣。

  “你怎么想？”我说。

  “我不知道该怎么想，阿米尔。你一下子告诉我太多了。”

  “我知道。”

  我听见她擦鼻子的声音。“但我很清楚地知道的是：你必须把他带回家。我要你这么做。”

  “你确定吗？”我说，闭上双眼，微笑起来。

  “我确定吗？”她说，“阿米尔，他是你的侄儿，你的家人，所以他也是我的侄儿。我当然确定，你不能任他流落街头。”她停顿了一会，“他性子怎样？”

  我望向睡在床上的索拉博：“他很可爱，很严肃那种。”

  “谁能怪他呢？”她说，“我想见到他，阿米尔。我真的想。”

  “索拉雅？”

  “嗯。”

  “我爱你。”

  “我也爱你。”她说。我听得见她话里的笑意，“小心点。”

  “我会的。还有，别告诉你父母他是谁。如果他们想知道，应该让我来说。”

  “好的。”
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